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El tejido de la espada, de José Miguel Pallarés, por Javier Negrete |
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Para recrear este mundo y estos personajes, Pallarés utiliza un estilo de rara precisión, lírico en las descripciones y descarnado en los momentos de terror. |
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 José Miguel Pallarés lleva ya muchos años dedicado al mundo editorial en sus diversas facetas: traductor, corrector, asesor, apagafuegos en numerosas ocasiones… Y, por supuesto, como escritor, tanto de novelas como de relatos, ensayos y cómics. Puedo asegurar que lo suyo con la literatura es auténtica pasión. He mantenido y mantengo con él conversaciones frecuentes y jugosas sobre los entresijos del peculiar universo de las letras, a veces tan interesante y “glamuroso” y a veces tan mezquino. Pero no sólo hablamos de esos temas que, por desgracia, tanto llenan las charlas entre escritores —anticipos, críticas, ventas, promociones—, sino de literatura en sí. De estilo, de estructura, de personajes y recursos narrativos. A lo largo de este tiempo, Pallarés ha acumulado mucha sabiduría literaria. Confieso que en este momento es mi principal asesor, y que cuando escribo tengo muy en cuenta su opinión.
Me faltaba por ver cómo se plasmaba esa sabiduría de la que he hablado en su propia obra. Pues bien: como lector, la experiencia de "El tejido de la espada" (avance editorial) me ha resultado plenamente satisfactoria y, en ocasiones, sorprendente. Es la novela de alguien que conoce muy bien el oficio de escribir, de un autor que domina con tanta soltura y talento los recursos y los ritmos literarios que consigue que las 700 páginas de esta historia de épica y de magia se pasen en un suspiro. Pero, por encima de esa maestría técnica, lo que me ha sorprendido más es la fuerza de la historia. Hay en "El tejido de la espada" mucho corazón, mucha pasión.
Es fácil comprender el motivo. La Baylía de Brumalia, principal escenario de su obra, es un trasunto fantástico de la auténtica Baylía de Cantavieja, en el Maestrazgo aragonés, “cuyas tierras marcaron de forma indeleble mis primeros años”, como el propio autor señala en una breve y casi escondida nota introductoria. Eso ya explica buena parte de la fuerza que emana del libro: aunque sea en tono fantástico, Pallarés nos está hablando de una tierra muy real, un país que conoce y ama.
Novela tensa y vibrante en los momentos de acción, que, por cierto, abundan, y que además culminan en una espectacular batalla
Además, la época en que transcurre la acción es una especie de Edad Media fuera del tiempo. (Eso sí, una Edad Media en la que aún sobreviven restos de la Antigüedad, como ese ejército romano que defiende el País del Olivo.) Se trata de una época en la que Pallarés, que con el tiempo ha ido recopilando una pequeña biblioteca medieval, se mueve como pez en el agua, y eso también se nota en el libro.
La novela arranca con brío. En lugar de presentarnos su mundo con prolijas y lentas descripciones, Pallarés entra de lleno en la acción, y casi sin quererlo nuestros ojos se van detrás de los personajes. El protagonista, Germán Heredia, ha salido junto con sus hermanos y otros seguidores a rescatar a una doncella secuestrada por roblones, unas espantosas criaturas a caballo entre el mundo vegetal y el animal que bien poco tienen que ver con los parsimoniosos ents de J.R.R. Tolkien. Mientras asistimos a la búsqueda y al combate, vamos conociendo poco a poco las peculiaridades de Brumalia, un mundo en el que domina la magia —femenina, por cierto—, y del que sospechamos que se encuentra no muy lejos del nuestro, tras esa frontera neblinosa que siempre nos ha separado del reino de la fantasía, llámese éste Avalon, Olimpo, Sidhe, Tierra Media, Lyonesse… Un mundo que está creciendo poco a poco a costa del nuestro gracias a los enigmáticos portales, para beneficio de los humanos que lo habitan, y para enojo de los devas inmortales que dominan Brumalia desde sus tierras de la Quinta.
En ese mundo, Germán Heredia lucha contra su destino, tejido, como el de sus hermanos, por su madre Ludovina, la anciana bruja que gobierna con mano de hierro la matría de las Señoras de la Niebla, en pugna secular con las Hermanas del Dolor. A esta otra matría pertenece Irache, joven hechicera cuyo papel se irá agigantando conforme avanza la novela y que está destinada a enfrentarse en un choque de titanes —o de titánides— con Liduvina.
Hay que señalar que los personajes femeninos —hay muchos más, como la sibilia Livia o a deva Názora— están muy bien dibujados, y desempeñan un papel fundamental. Pues Brumalia es una auténtica ginecocracia. Las mujeres dominan ese mundo, para lo bueno y para lo malo, sin concesiones a lo políticamente correcto: si a menudo superan a los hombres en valor y nobleza, a la hora de ser crueles tampoco se quedan atrás.
 Por otra parte, las relaciones entre los protagonistas forman una red compleja y tupida, sembrada de sutilezas y claroscuros y muy lejos de la ingenuidad con que a veces se solventan en otras novelas fantásticas. Como ejemplo, la relación a menudo turbulenta entre los protagonistas, Germán e Irache, plasmada en unos diálogos muy vivos, tensos en muchas ocasiones —como Pallarés me insiste a menudo, la clave de los diálogos en una novela es el conflicto—, y en otras preñados de un amor que, precisamente gracias al conflicto, se siente como auténtico. Todo ello hace que, conforme avanza la narración, nos vayamos encariñando más con los protagonistas y compartamos las angustias por su incierto destino.
Para recrear este mundo y estos personajes, Pallarés utiliza un estilo de rara precisión —tiene el detalle de incluir un glosario al final del libro para términos tan deliciosos como anafe, alfaguara o longuera—. Tenso y vibrante en los momentos de acción, que, por cierto, abundan, y que además culminan en una espectacular batalla. Lírico en las descripciones de los paisajes de Brumalia, descarnado en los momentos de terror —hay terror, y mucho, mezclado con grandes dosis de imaginación—. Sobre todo, es un estilo muy sensorial. Como ejemplo:
“Recordaba las carreras por los tapices floreados de los prados durante los días de primavera, con el aire lleno de olor a cerezas y fresas, mientras aprendía a orientarse sin el sol. Tampoco olvidaba la chicharrina de aquellos estíos interminables, sólo frenada por los baños en las charcas y las tardes a la sombra, que olía a tomillo y a savia, ni las noches de travesuras coreadas por el cricrí de los grillos, cuya serenata duraba hasta que soplaba el cierzo otoñal con sabor a rebollones; se acordaba del olor a sangre de la matanza, que le hacía salivar, por ser el preludio de comidas ricas durante el encierro invernal, marcado por la nieve y el inconfundible olor a sebo, aceite y cenizas.” (P. 194.)
Para terminar, comentaré que Timun Mas ha tratado "El tejido de la espada" con un cariño especial, como la novela merecía. Una estupenda portada, muy sugerente, de ésas que no hay por qué esconder en el metro. (Los aficionados a la fantasía, el terror y la ciencia ficción saben a qué me refiero.) Una edición muy cuidada, sin apenas erratas. Y de las pocas que hay, estoy seguro de que los lectores no se darán cuenta, enfrascados como estarán en la poderosa y trágica historia de Germán Heredia y su mundo.
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