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Soho Black, de Christopher Fowler |
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Fowler utiliza la muleta del lenguaje cinematográfico durante todo el texto y siguiendo su ejemplo el libro puede resumirse como un guión fallido de telefilme, además sin presupuesto. |
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 Algunos utilizarían el término pulp, o tal vez neo pulp u otra etiqueta regurgitada, para definir este Soho Black. Yo solo diré que es pretenciosa.
Algo de eso tiene, sobre todo el regustillo cutre de aquel movimiento, tendencia o filosofía creativa, este primer encuentro con el paladar del lector es sumamente potente y termina por empañar el resto de texturas del cóctel que, a pesar de presentársenos como un destilado para sumilleres, termina por demostrar que no es otra cosa que garrafón coloreado. Sí.
Me ha costado bastante encontrar las palabras para comenzar esta reseña, pues trata sobre un libro que no cuenta nada. No expone una historia, no trasmite, no deja poso.
El señor Fowler utiliza la muleta del lenguaje cinematográfico durante todo el texto y siguiendo su ejemplo el libro puede resumirse como un guión fallido de telefilme, además sin presupuesto.
Como 310 páginas sin argumento son muy pesadas para cualquier lector, uno se centra en la técnica narrativa y ve que falla por todos los lados, al menos lo hace en negro sobre blanco. Es posible que con una banda sonora y un montaje que consiga buenas transiciones funcionara, pero aquí no hay cámara ni engalanamiento con efectos especiales, esto es tinta y papel, no hay nada, nada, más difícil dentro del mundo de las artes que hacer bien esto de escribir.
Una imagen te entra por los ojos, una película se ve bien sin anuncios, una melodía se cuela en tu mente, la escultura es el culmen de la idea hecha materia pero hacer reír, llorar sentir etc contando únicamente unas cuantas letras cosidas entre si… Para eso hay que valer o al menos intentarlo.
Chistopher Fowler siquiera lo hace, se limita a poner su nombre y su currículo sobre un título sin pies ni cabeza que tarda lo indecible en arrancar para estancarse en situaciones inconexas con las que intenta mantener el suspense. Este no llega porque el autor maneja la descripción de ambientes como un maestro, consciente de su punto fuerte lo explota al máximo olvidándose de que tiene personajes sobre el escenario y claro la acción no avanza.
Como hay que forzar el ritmo para intentar evitar el bostezo dejamos de pensar con claridad y de echar imaginación a la historia y salimos por peteneras con un desenlace que no es creíble ni dentro del subgénero de terror de serie b, así que decidimos que todo narrado solo ha ocurrido en la mente del supuesto protagonista. ¡Qué giro de argumento! Genial, asombroso y voy lo firmo y lo vendo como novela.
Por otra parte, aun no tengo claro si el autor se autoparodia así mismo y al mudo de la producción cinematográfica del que proviene o intenta dejar claro cuales son sus logros y galones. Se pasa todo el libro criticando los guiones con diálogos tarantinescos cuando la propia novela es una imitación del estilo de este director, y luego encontramos en la solapa del tomo que ha trabajado con el americano en las campañas de publicidad de sus películas. ¿Tú puedes hacerlo porque tienes permiso del jefe?
Despelleja a productores, guionistas, actores, montadores dando consejos de moralidad en ¿un intento de inmolación personal en busca de un perdón interior?
Ensalza el Soho londinense como lugar único de creación pero lo degenera intentando crear virtud de sus vicios de manera que da el efecto de un lugar de cartón piedra en el que se mueven estereotipos de plástico, perdón de vinilo.
El vinilo queda más elegante que el plástico, más cool, que es lo que pretende ser “Soho Black”, muy chic, muy inglés. Lo siento pero yo escribo y pienso con ñ, puede que ese sea el problema y que no logre entender las líneas leídas, habría que consultar a Olinda Cordukes, quien realiza la traducción, si esto gana en su idioma original.
Juzguen ustedes aquí una breve sinopsis:
El Soho londinense encuadra la mayor parte de la creación cinematográfica de Gran Bretaña así como la cultura más alternativa. Allí los estratos sociales se amalgaman en rutina diaria, mezclando prostitutas con altos ejecutivos, yonquis con secretarias, narcotraficantes con productores. Richard Tyler es uno de estos últimos, las cosas no le van bien en su vida hasta que descubre que ha muerto aunque su mente sigue animando su cuerpo que no es más que un cadáver en putrefacción. Sin miedo a la muerte, ya consumada, cambia de rol en su submundo que ve amenazado sus estructuras por la aparición de una droga mortal y desconocida. Aunque todo lugar tiene sus propias divinidades velando por él.
Norma editorial ha titulado la línea de colección BrainStorming, pero hay pocas ideas por aquí.
Lejos queda el espíritu de Guillermo Agitalanza, malos tiempos para la Pérfida Albión, mientras, la pluma de los vástagos de don Miguel atina casi como antaño, desechen al corsario inglés y opten por el talento de cristianos viejos, Tahoces, Gallego, Negrete… Me cuentan en Septiembre.
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