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El mérito reside en la capacidad de aglutinar decenas de retratos psicológicos que al final nos ofrecen un multicolor cuadro sociológico. |
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 A la hora de plantearme la elaboración de esta reseña, me encontré ante una verdadera encrucijada. La editorial AJEC publicita claramente que se trata de una novela atípica; el propio autor lo advierte en su introducción. Inclusive, de manera descarada, Geoff Ryman nos recomienda dirigirnos a otras colecciones si deseamos una narración tradicional. Es decir, si con estos avisos, más esta reseña, te aventuras por entre las páginas de 253 nunca podrás decir que no fuiste avisado. Pero... vayamos por partes.
El buque insignia de Grupo Ajec es su colección Albemuth Internacional, de la cual el título que nos ocupa es ya el número 14. Desde aquí lamento, para algunos quizá como plañidera repetitiva, la carestía de apellidos españoles entre sus autores, pero he de reconocer que de momento consideraba que un servidor de ustedes llevaba un auténtico pleno de aciertos entre las lecturas a las que he tenido oportunidad de acercarme: Ya reseñé-recomendé, en su día, Axiomático y me he entretenido con “Enano rojo”, cuya franquicia no conocía al detalle y me ha permitido descubrir que las aventuras espaciales también se pueden ver impregnadas de humor británico. Reconozco que aún tengo una deuda pendiente con títulos de esta colección que pintan bien, pero, como pasa siempre, la actual sobreoferta y el tiempo libre deficitario me ha impedido dicho contacto. En la solapa del libro se anuncian cuatro títulos más y, estos días, observo que Ajec participa en el proyecto (otros tenemos algo similar en mente) de publicar la serie de novelas TimeXplorers. He de reconocer que voy a observar cómo acepta el público esta novela. Es cierto que está vinculada al mundo rolero, pero los que me conocen ya saben que soy de los que abogo por retomar el género de las novelas cortas. Lo siento, soy un romántico de las sagas de aventuras espaciales, y me voy a empeñar en dejar mi granito de arena al respecto.
Vuestros comentarios serán bienvenidos en el foro de esta página o en mi correo habitual. Pero, retomando lo que decía, echar un vistazo a lo ya publicado, y a lo que viene de camino, me había hecho pensar que Albemuth trabajaba el género fantástico, cuando cayó en mis manos esta novela que, a mi juicio, no se puede encuadrar en dicho género. Y manifiesto esto sobre una novela que lleva estampado en su cubierta, bien clarito, el nada desdeñable y del todo flamante aviso de haber sido galardonada con el Premio Philip K. Dick en 1999. A nadie se le escapa que si se utiliza este nombre propio para bautizar un Premio es porque algo de fantástico debe haber por algún lugar. Sin embargo, me acerqué al portal de una conocida librería de internet especializada en el género y que tiene entre sus apartados uno especial para los diversos premios que existen para ver otros títulos premiados con este trofeo. No acabó esto de sacarme de mis dudas, por lo que recurrí al Glosario de Ciencia Ficción.com, donde descubrí que dicho galardón fue instituido por iniciativa de Thomas M. Disch en 1982 para reconocer aquellas novelas publicadas por vez primera en los EE.UU. en edición de bolsillo. Philip K. Dick publicó mucho en este formato y de ahí el nombre. Se desea impulsar aquellos títulos de buena calidad editados en un formato considerado de baja calidad y de consumo masivo. Los miembros del jurado emiten su fallo en la NorwesCon, en una convención que tiene lugar a principios de primavera, donde además se nombra el jurado del año siguiente. La Philadelphia Science Fiction Society tiene la propiedad de los premios como manera de obtener donaciones libres de impuestos.
Sin embargo, yo creo que lo que vieron en este título fue su arriesgado formato y el hecho de que traspasaba a la celulosa encuadernada un experimento llevado a cabo en internet en la página http://www.ryman-novel.com donde se elaboró una novela interactiva. Este canadiense nacido en 1951 y que vive en Inglaterra está reconocido en tierras anglosajonas. Compagina la escritura con las clases como profesor de Literatura Creativa en la Universidad de Manchester. Por España ya podemos ver otras obras suyas como Aire y “El jardín de los niños”, ambas ganadoras también del Premio Philip K. Dick.
Tras esta intro (como diría un videojuego) he aquí todo el misterio de “253”:
 Un tren del metropolitano londinense cubre la línea Bakerloo; por ella discurre un convoy de siete vagones con 36 asientos cada uno. Si cada vagón transporta únicamente a 36 pasajeros, cada uno sentado en los asientos disponibles, y añadimos al conductor, obtenemos la cifra mágica de 253 personajes. El escritor, Geoff Ryman, empieza a jugar con la numerología y nos ofrece ni más ni menos que 253 fichas personales, una por cada pasajero, a página por pasajero. ¡Exacto! En esto consiste el libro. La acción, narrada de manera tradicional, sólo la encontraremos entre la página 303 y 310. Antes, 253 descripciones esquematizadas de la manera siguiente:
Apariencia, datos personales y lo que hace o piensa. Como si fueran cromos o las fichas de un juego de mesa o de rol.
El autor, hábilmente, encuadra las fichas en los siete minutos que transcurren entre las estaciones de Embankment y Elephant & Castle. En una página se comprimen las más variadas personalidades y apariencias. Cada una con sus problemas y, algunas, interrelacionadas entre sí. Para mí, una ficción, pero que no traspasa las fronteras del terreno fantástico. Pero, repito, es mi opinión. Quizá, el planteamiento ya sea lo suficientemente atractivo para que alguno se acerque a este tren.
Presentación, nudo y desenlace se desarrollan de manera subliminal y bien manejada. Las descripciones de blancos y negros, mujeres y hombres, jóvenes y viejos, pueden llegar a agotarle a uno, pero no se les puede negar el acierto de en dos pinceladas esbozar al personaje por fuera y por dentro. No hay diálogos, no hay narración. Pensé que me encontraría ante una especie de Cluedo, un misterio que resolver. No. El único misterio es la fotografía de lo que puede ser una estampa diaria de cualquier metro del mundo, donde la vida real, que siempre supera a la ficción, puede dar para uno y millones de libros.
Si acaso, aquí todo está impregnado del tipismo británico. Los inmigrantes son los habituales de las ex-colonias inglesas. Quien haya visitado Londres ya sabrá cómo son los habitantes de aquellos lares y sus estereotipos. Cada vagón tiene una acción concreta y un mismo destino. Hasta se adjuntan unos planos de los vagones al más puro estilo Agatha Christie, pero, repito por enésima vez, de misterio... poco. De hecho, el final se anticipa en las páginas interiores.
Como más acicate al marchamo de obra poco común, el autor nos ofrece continuas notas a pie de página, falsas en muchos casos, interesantes más que el libro en otras. Asimismo, el autor inserta unas pautas a seguir en diversas situaciones, como, por ejemplo, qué debe hacer alguien que desee escribir un libro. Para mí, totalmente prescindibles. No me caló este humor. Lo siento.
El mérito, pues, debe residir en la capacidad de aglutinar decenas de retratos psicológicos que al final nos ofrecen un multicolor cuadro sociológico. Describir el físico se puede lograr con cierta sencillez, pero lograr condensar en un fotograma la vida y miserias de cada personaje, es en ocasiones muy notable. Esta pintura ya no nos extraña en España, donde tenemos ciudadanos de todo el mundo y cualquier capital se ha convertido en una metrópoli, pero reconozco que cuando viajé a Londres por primera vez hace mucho, pero que mucho tiempo, sorprendía ver tal amalgama de culturas. Londres, pues, se ve y se huele en estas páginas.
Concluyendo, si se admiten las premisas de forma, y os va el retrato escrito, esta obra se sale de los cánones habituales. Quizá su acierto radique en que aporta “algo” nuevo y rediseña las estructuras de cómo contar una historia. Como reseña creo que he acercado la obra a vosotros, lectores potenciales o curiosos sin más, pero no emitiré una clara recomendación al respecto por miedo a ser injusto. Como ya os he recordado en otras ocasiones, esto no es una crítica literaria, sino una reseña y un comentario al respecto de lo que el argumento nos propone, pero que a mí se me haya hecho pesada y el experimento me haya agotado en algunos momentos no quiere decir que a los más osados, duchos o a los que buscan algo nuevo les enganche. A mí, “100 años de soledad” se me hizo infumable. La acabé porque me pareció la novela donde el lenguaje es el más rico que he descubierto en un libro jamás, pero la historia me pareció folletinesca y mira tú por donde, es todo un mito de la literatura universal. Bueno, he de reconocer que recientemente me devoré un auténtico folletín, “La sombra del viento”, que me enganchó más que un culebrón o que una temporada de Star Trek.
(R) Jaime Santamaría de la Torre, julio de 2007.
http://www.escenafinal.com
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