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En definitiva, se deja leer... y mejor suerte con las comas y el vocabulario la próxima vez. |
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 La contraportada nos anuncia "un soberbio fresco de la Europa medieval" que "sin enigmas ni templarios (...) remite a clásicos del género tan legendarios como 'El nombre de la rosa' ". El problema con remitir a clásicos de un género es que unos lectores se sentirán satisfechos con encontrar exactamente lo prometido, mientras que otros perderán el interés ante lo que puede verse como una mala imitación, cosa que esta novela, es importante decirlo, no es. Lo que sí contiene son muchos elementos del género (vida de un monje en el siglo XIII), que para unos pueden ser obligatorios y para otros muy trillados.
Umberto, como toda la gente de su tiempo, se ve obligado a enfrentarse a las contradicciones de un mundo de pobreza y lujo extremos y de violencia entre correligionarios.
Por ejemplo, en cuanto sabemos que hay un monje adolescente y virgen, sabemos que su voto de castidad se va a ver puesto a prueba (en una escena un tanto torpe e inverosímil, la verdad). En cuanto hay una biblioteca llena de volúmenes prohibidos, ya suponemos lo que puede pasar con ella (y pasa). Hay hogueras encendidas por dominicos (justo acabados de fundarse como orden), debates entre herejes y legados papales (aunque no lo suficientemente desarrollados), y los malos son feos, gordos o pálidos y malolientes, mientras que los buenos son inteligentes y tolerantes. De nuevo, todo esto no es ni malo ni bueno, sino simplemente parte de los códigos del escribir a la manera de un clásico del género, y corresponde a cada lector decidir si es lo que quiere leer o no.
 "La brisa de Oriente" (Espasa, disponible en FantasyTienda) es la segunda novela de la madrileña Paloma Sánchez-Garnica (nacida en 1962), licenciada en Derecho e Historia, y de quien la solapa del libro nos dice que "llegó al mundo de la literatura por pura casualidad". Supongo que ese comentario intenta sonar positivo y espontáneo, pero no es la mejor recomendación, desde luego, porque da la impresión de que podría estar haciendo cualquier otra cosa en vez de escribir libros. La novela contiene unas cuantas patadas al diccionario, como una mujer "en cinta" (por 'embarazada'), un par de objetos "vastos" (enormes) en vez de "bastos" (toscos), un santo de quien se pide la "intersección" (en vez de su 'intercesión'), una cocina que da a un "receptorio" (supongo que quiere decir 'refectorio'), un quemado en la hoguera calificado de "mordaz espectáculo" (¿mortal?), o alguien que se queda "al albor de la caridad", en vez de a su albur.
Otras veces no se sabe si se usa un lenguaje de fuerza descriptiva o de uso incorrecto de las palabras, como en "un halo de monjes asustados detras de mí", "un cobarde pertrechado (por 'atrincherado', quizá) detrás del más fuerte", alguien "imbuido en un horizonte de tristeza" o unos caminos del señor, que aquí son "irrefutables" en lugar del más conocido 'inescrutables'. Además, de nuevo, como parece pasar bastante últimamente con varios autores españoles, sobre todo venidos de otros campos, la puntuación deja un tanto que desear, en este caso el uso de las comas. Y esto a pesar de una página de agradecimientos a gente que apoyó a la autora leyendo "el manuscrito, aún en folio".
Dicho todo lo cual, que creo que debe decirse en aras de la calidad, al menos formal, de la escritura por la que luego cobran dinero, hay que afirmar también que en lo referido a la historia, la novela es muy entretenida. Son casi 580 páginas durante las que nuestro protagonista, el monje benedictino Umberto de Quéribus, va desde la adolescencia a la vejez en una vida que, a pesar de transcurrir sobre todo en monasterios, nunca está carente de acción, sin prisa pero sin pausa. El contexto histórico elegido son las luchas entre católicos y herejes a ambos lados de los Pirineos, y Umberto, como toda la gente de su tiempo, se ve obligado a enfrentarse a las contradicciones de un mundo de pobreza y lujo extremos y de violencia entre correligionarios.
Como suele pasar en algunos ejemplos de este tipo de novelas, el protagonista es más tolerante y digamos 'moderno' en sus actitudes de lo que parecía ser la media de la época, mostrándose comprensivo con los herejes, y llegando a decir (lo suficientemente lejos de los oídos papales) que algunos son "más santos que la curia". "La fe mal entendida puede hacernos errar en nuestra relación con el resto del mundo." "La fe mal entendida o la sinrazón de nuestras creencias o de lo que entendemos como correcto. Me pregunto por qué somos incapaces de mirar con respeto otras formas de vivir nuestra espiritualidad. Todo es tan complicado."
Por otra parte, algo que me gusta bastante es que se resiste la tentación de convertir a Umberto en una especie de superhéroe capaz de desfacer cualquier entuerto. Su sentido del deber para con otros lo lleva muchas veces a arriesgar el pellejo metiéndose por la puerta que no debe, y obviamente en el libro tiene que haber aventura y pasar cosas que interesen, pero al menos no se lo convierte en una mezcla de caballero andante y espía internacional. De hecho, es más bien al contrario: Umberto a menudo se muestra un tanto blandito, llora, y se acongoja numerosas veces a lo largo de la narración, en ocasiones en varias páginas consecutivas, pero al menos se deja ver que precisamente por este carácter sensible (que no sensiblero) es por lo que Umberto reacciona como lo hace, con miedo humano ante la violencia, pero con decisión cuando puede hacer algo en la medida de sus posibilidades. Su proceso de aprendizaje también forma parte de su personalidad, y está bien hilado dentro de ella: Umberto no nació bueno, tolerante y ecuánime en mitad de una nada prejuiciada, sino que ha ido definiendo su identidad a base de aprender de los más cultos de entre sus mayores, que le hicieron cuestionarse lo que pensaba.
Sin embargo, lo que no acaba de ser convincente, y más a medida que pasan las páginas, es el uso del 'yo soy tu padre' inesperado. La baza del parentesco insospechado (o no tanto, según el lector) por la cual a alguien le sale de repente una madre, padre, hijo o hija, secreto o conocido ya, se juega demasiadas veces, y llega a rizar un poco el rizo. Aunque también sea, o pueda ser, parte de los lugares comunes de este tipo de relatos, hay un personaje en concreto a quien le sale familia de debajo de las piedras. Alguna casualidad incluso, como encontrarse a alguno de ellos por el camino de Huesca a Barcelona, por ejemplo, resulta un tanto forzada. Y es una pena, porque no se necesitaba tanto uso de ello, en particular hacia el final de la vida de Umberto, que es seguramente lo mejor del libro. O mejor dicho, su vida entera vista en contexto una vez que se acaba, desde su viaje juvenil, pasando por la definición de su propia fe, hasta el trabajo monástico que le toca sustentar con todas sus fuerzas durante sus mejores años. Al final queda un gusto de vida aprovechada, útil y hasta cristiana en el buen sentido del término, que da una gran dignidad a su figura.
En definitiva, se deja leer... y mejor suerte con las comas y el vocabulario la próxima vez.
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